Выпуск №11
Автор: Павел Рославский
***
Мне снилась она
и блестящий автобус.
Мне снилась вода
и крутящийся глобус.
Как будто война
не течёт слюной из разинутого рта реальности,
как будто волна
DDoS атак не накрыла мою фантазию,
как будто возмож-
ны сны, жи-ши в перепостконцептуальном эфире,
как будто помножь
сны на желание — будет результат, отличный от нуля.
Мне снилась она — безымянная,
такая бессмысленная на набитом чудовищами корабле
набитом (эмблемой) на мусорном баке
с горой деревянных семян ноя-
бря, бряк, бряц — какой-то такой запелёнутый в сно(про)видение звук.
А может быть, брак
где-то между внутри и снаружи?
***
Держись крепче за коляску,
не то ветром выхлопным
унесёт,
пронесёт по хрустящим губам,
напомаженным ягодным сном.
Держись крепче где-то рядом,
не то ветром дворницким
унесёт,
пронесёт по солёной спине
в золотисто-седой чешуе.
Держись крепче, по порядку
не сбавляй, не отставай —
унесёт,
пронесёт мимо дома в авось
безымянным,
бесхозным.
***
Протяни руку зеркалу,
примирись
с отражением действительности,
отразись в романе
про того, кто за еду,
про бубнового бездомного под забором пик,
про город, что вылакал озеро
на окраине китайского леса,
и теперь собирает медь в заколоченных мирах,
про того, кто охотится
на бездомных,
на безмедных.
Нагрудных алых лент не хватит,
чтобы связать все отражённые в романе сердца.
Отразись-притворись,
протянись алой лентой.
***
уго́льные крыши
подпольные мыши
старик на трёхгорке с протянутой рукой
свободная касса
творожная масса
и хлеб на кефирной закваске
февральские кости
бенгальские трости
сгибают предпраздничный стол дугой
слипаются губы
свиваются трубы
сливается зеркало с небом
взрываются звёзды
срываются слёзы
***
впиться ногтями в четырёхмесячное тело
то ли поэзии, то ли живое
или пройтись пальцами по линии жизни,
выстрадав те самые важные слова,
бессмысленно звучащие,
беспомощно впечатанные в стареющее тело
то ли поэзии, то ли живое,
найти созвучие пережёванному слову лю…
а желторотое небо пожирает пространство,
загребает свинцовой лопатой разнеженный свет,
и сам не замечаешь, как впиваешься ногтями в себя,
будто так можно проверить:
поэзия ты
или живое.
***
Вот пёс хромой в тельняшке,
вот лес немой в растяжках,
вот дом не мой.
Хотел бы я сказать: «Вот мы с тобой»,
но здесь мы просто мусор бытовой,
да хоть и с общей простынёй.
Вот ржавая шестёрка,
вот ветхая избёнка,
вот за стеной
ТЦ, БЦ, каршеринг, АЗС,
и чей-то перемат идёт вразрез
с ничьей. Война и мир — 3:0.